O PRÓPRIO ÉDEN

Escorre pelo vão dos dedos...

Escorre.

Não há quem a socorra.

Não há quem morra.

Por ela.

Não há quem a queira tanto.

Que enxugue seu pranto.

Não há.

Tudo é um sonho.

A montanha dourada.

A lua...

A madrugada.

Ela segue assim...

Compreendeu o acaso.

O prazo.

O ocaso.

E neste viajar encontrou a menina do passado.

Aquela que tem tudo guardado.

E nem assim envelhece.

Nem assim padece.

Porque para a garotinha os campos de trigo estão intactos.

Os prados florescem...

As luas aparecem.

Duas, três, quantas mais...

É um lugar de sonho...

É o próprio Éden.

sonia delsin